Ma mère est toute contente de son nouveau cabinet. Le lit d’examen est un fauteuil bain de soleil Ikea. Trois chaises dépareillées attendent, autour du bureau, que la commande arrive. Mais les papiers ont disparu. Quatre décennies de dossiers de patients, des monceaux de fiches cartonnées couvertes d’annotations et débordant de résultats d’examens, parties à la corbeille. Tout tient dans un disque dur et une commode. Une petite révolution. Certes, le sol blanc est déjà maculé de traînées noires qui résistent au lavage. L’entrepreneur s’est manifestement trompé de peinture. Il faudra tout refaire, dès qu’il sera rentré de vacances. N’est-elle pas contrariée ? Va-t-elle au moins s’énerver contre celui qui salope le travail et, ce faisant, son effort de renouveau? Le regard reste paisible et ravi. Pas du tout. A quoi bon ? Et puis là n’est pas l’essentiel. Elle voulait faire la bascule, elle l’a faite.